漂泊的日子
文/赵志斌（山西）
风把脚印
吹成散沙时
我正在
某座城市的褶皱里
数第几个春天
没来得及开花
曾以为霓虹
能丈量翅膀的弧度
攥着发烫的理想
撞过多少扇紧闭的窗
直到镜子里的轮廓
长出霜
夜是深不见底的容器
盛着没说出口的渴
像悬着的星
而日子是磨破的肩带
勒进骨头
把影子拽得很瘦
故乡在地图上
缩成一个点
却比任何远方都重
每次想伸手触碰
指尖都穿过
一片透明的墙
那些没处安放的疼
只好种进句子里
等某个失眠的清晨
竟发了芽
带着淡淡的香
（责任编辑：王翔）
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